Min valp. Min valp Som skrev valp

Bra om poesi:

Poesi är som att måla: vissa verk kommer att fängsla dig mer om du tittar närmare på dem, och andra om du flyttar längre bort.

Små söta dikter irriterar nerverna mer än knarrandet av ooljade hjul.

Det mest värdefulla i livet och i poesin är vad som har gått fel.

Marina Tsvetaeva

Av alla konster är poesin den mest mottagliga för frestelsen att ersätta sin egen säregna skönhet med stulna prakt.

Humboldt V.

Dikter är framgångsrika om de skapas med andlig klarhet.

Poesiskrivandet ligger närmare tillbedjan än vad man brukar tro.

Om du bara visste från vilket skräp dikter växer utan skam... Som en maskros på ett staket, som kardborrar och quinoa.

A. A. Akhmatova

Poesi är inte bara i verser: det hälls ut överallt, det finns runt omkring oss. Titta på dessa träd, på denna himmel - skönhet och liv kommer från överallt, och där det finns skönhet och liv finns det poesi.

I. S. Turgenev

För många människor är att skriva poesi en växande smärta i sinnet.

G. Lichtenberg

En vacker vers är som en pilbåge dragen genom de klangfulla fibrerna i vårt väsen. Poeten får våra tankar att sjunga inom oss, inte våra egna. Genom att berätta om kvinnan han älskar, väcker han förtjusande i våra själar vår kärlek och vår sorg. Han är en magiker. Genom att förstå honom blir vi poeter som han.

Där graciös poesi flödar finns det inget utrymme för fåfänga.

Murasaki Shikibu

Jag vänder mig till rysk versifikation. Jag tror att vi med tiden kommer att övergå till blank vers. Det finns för få rim på det ryska språket. Den ena ringer den andra. Lågan drar oundvikligen stenen bakom sig. Det är genom känslan som konsten verkligen uppstår. Vem är inte trött på kärlek och blod, svår och underbar, trogen och hycklande osv.

Alexander Sergeevich Pushkin

-...Är dina dikter bra, berätta själv?
- Monstruöst! – sa Ivan plötsligt djärvt och uppriktigt.
– Skriv inte längre! – frågade nykomlingen vädjande.
– Jag lovar och svär! - Sa Ivan högtidligt...

Mikhail Afanasyevich Bulgakov. "Mästare och Margarita"

Vi skriver alla poesi; poeter skiljer sig från andra bara genom att de skriver i sina ord.

John Fowles. "Den franske löjtnantens älskarinna"

Varje dikt är en slöja sträckt över kanterna på några ord. Dessa ord lyser som stjärnor, och på grund av dem existerar dikten.

Alexander Alexandrovich Blok

Forntida poeter, till skillnad från moderna, skrev sällan mer än ett dussin dikter under sina långa liv. Detta är förståeligt: de var alla utmärkta magiker och gillade inte att slösa bort sig själva på bagateller. Därför, bakom varje poetiskt verk av den tiden döljer sig verkligen ett helt universum, fyllt av mirakel - ofta farligt för dem som vårdslöst väcker de slumrande raderna.

Max Fry. "Chatty Dead"

Jag gav en av mina klumpiga flodhästar denna himmelska svans:...

Majakovskij! Dina dikter värmer inte, upphetsar inte, smittar inte!
– Mina dikter är inte en spis, inte ett hav, och inte en pest!

Vladimir Vladimirovich Majakovskij

Dikter är vår inre musik, klädd i ord, genomsyrad av tunna strängar av betydelser och drömmar, och driver därför bort kritikerna. De är bara patetiska sippers av poesi. Vad kan en kritiker säga om din själs djup? Släpp inte in hans vulgära famlande händer där. Låt poesin förefalla honom som ett absurt moo, en kaotisk hög av ord. För oss är detta en sång om frihet från ett tråkigt sinne, en härlig sång som låter på de snövita sluttningarna av vår fantastiska själ.

Boris Krieger. "Tusen liv"

Dikter är hjärtats spänning, själens spänning och tårar. Och tårar är inget annat än ren poesi som har förkastat ordet.

Den här morgonen
För tidigt
Valpen hoppade ur soffan,
Jag började gå runt i rummen,
Hoppa,
Bark,
Väck alla.

Sergey Mikhalkov, ris. V. Suteeva

Min valp

Jag är på benen idag
Min valp är försvunnen.
Jag ringde honom i två timmar,
Jag väntade på honom i två timmar
Satt inte ner på lektioner
Och jag kunde inte äta lunch.

Den här morgonen
För tidigt
Valpen hoppade ur soffan,
Jag började gå runt i rummet,
Hoppa, skäll
Väck alla.

Han såg en filt -
Det fanns inget kvar att täcka.

Han tittade in i garderoben -
Han vände på kannan med honung.

Han slet sönder min pappas dikter,
Ramlade till golvet från trappan.

Jag klättrade in i limmet med min framtass,
Han kom knappt ut och försvann...

Kanske blev den stulen
De tog mig bort på ett rep,
De gav mig ett nytt namn,
Tvingade de dig att vakta huset?

Kanske är han i den täta skogen
Sitter under en taggig buske,

Gick vilse
Letar efter ett hem
Stackarn, blir han blöt i regnet?

Jag visste inte vad jag skulle göra.
Mamma sa: – Låt oss vänta.
Jag sörjde i två timmar
Jag plockade inte upp böcker,
Jag ritade ingenting
Hon bara satt och väntade.

Helt plötsligt
Något läskigt odjur
Öppnar dörren med tassen
Hoppa över tröskeln...
Vem är det?
Min valp

Vad hände om omedelbart
Kände jag inte igen valpen?
Näsan är svullen, ögonen är osynliga,
Kind vriden
Och gräver in som en nål,
Ett bi surrar på svansen.
Mamma sa: – Stäng dörren! En svärm av bin flyger mot oss.

Allt inslaget
I sängen
Min valp ligger platt
Och knappt vinglar
Bandagerad svans.
Jag springer inte till doktorn - jag behandlar honom själv.